Я объелся камышей

Кладовка Ильина:Портал в Русовселенную“Запад мыслит горизонтально — они строят дороги. Мы — вертикально. Мы роем могилы”— Трифон Гоевич СтрекозовЯзыковед Евразийской Белогвардейской Апофатической Национальной Академии ТеософииАкадемик Душевных РАНПредставим, что Россия — это квартира с кладовкой. В кладовке принято хранить вещи, которые вроде как уже особо не нужны, но их не выкидывают, и иногда, когда в неё лезешь в поисках чего-то ценного, натыкаешься на то, что, правда, пора бы выкинуть, но не осмеливаешься. Вдруг пригодится.И вот, однажды, перебирая кладовку, находишь необычный копролит. Разгребая пыльный хлам, взгляд падает на перевязанную шпагатом стопку книг, в которой живёт архетип Ивана Ильина.Даже сама пыль на ней — не просто пыль. Это эктоплазма, перхоть духа, отложившаяся на материальном объекте.Пыль на стопке томов Ильина — это саван времени, которым время укрыло русский идеализм и который может сдуть только геополитическая буря — гулкий залп метеоризма нации, гремящий посреди постмодернистского мрака.Эти громкие последствия метафизического несварения, после долгих лет поглощения западного либерального фастфуда, ознаменуют начало новой эсхатологической эпохи нашей Державы.Ильин — не просто философ.Он — настоящий артефакт идеализма, который можно натянуть на любую государственность, ведь скорость его идеологического переобувания была быстрее продвижения Вермахта во времена первого Блицкрига.От такого большого количества идеологических ботинок у Ильина несложно растеряться.Но зато всегда найдётся пара под нужное мероприятие.Одна — на парад Победы,другая — на крестный ход,третья — на форум евразистов или приём к психотерапевту.На любой случай.Вынос книг Ильина и пыли за пределы кладовки, в жилое пространство квартиры (Государства), открывает портал Русовсленной — метаизмерения, в котором идеология является не целью, и даже не способом её достижения, а способом существования, в котором идея не формулируется, но дышится, с пылью, оседающей на слизистой носа, не давая рецепторам учуять обманчивый запах либерализма.В этом измерении — правитель не избирается, а материализуется из инверсионного следа от полёта ветхозаветного ангела-престола. Где феодалы — эфирные производные, исполняющие волю, а народ —безмолвный апофатический культ.Таким образом, Кладовка Ильина — это:— источник духовной пыли, которой можно заставить дышать жителей;— хранилище забытой за годы идей материализма метафизики;— поставщик идеологических средств для достижения политических целей.Это место, где идеологии не рождаются, а плесневеют до нужной кондиции, чтобы в нужный момент быть поданными как новая духовная истина.#ФорточкаДугина

Главный ГеройСиндром главного героя — это не диагноз и не болезнь, а быстро распространяющийся культурный феномен.Что это за херня очередная?А это когда человек живёт не жизнью, а ролью. С невидимым оператором рядом. Всегда в образе.Он не идёт по улице — он идёт в кадре.Он не страдает — он отыгрывает драму.Он не общается, а толкает речь.Уверен, что у каждого есть пара таких знакомых.Это даже не нарциссизм. Это куда глубже. Это попадание в ловушку воображаемого.Ну вот представь.Ты смотришь в зеркало — и видишь не себя, а идеального персонажа, целостного субъекта.Героя. Воина. Самурая. Странника. Мученика. Завоевателя.Ты не живёшь — ты играешь его.Вот это ощущение и есть синдром.Когда ребёнок впервые видит себя в зеркале, он впервые осознаёт, что он — целое. Так начинается субъективация: человек формирует своё “Я” на основе своего отражения.Но отражение — это всего лишь руки-ноги-голова-жопа.А образ себя создаётся извне.Обществом.Культурой.Тырнет этот ваш, синематограф, игры.Сторис. Треды про сигм.Фильмы с Гослингом. Шортсы с эдитами про гигачедов под фонк. Шебмы про Тонилайф и Маркаряна.Ты смотришь — и говоришь:— Литералли ми!А хер там…У тебя теперь — воображаемая идентичность, заменившая твою.И синдром главного героя — это когда ты не замечаешь этой подмены.Ты уже не задаёшь вопрос “кто я?”, ты спрашиваешь: “в какой сцене мой выход?”.Но сцена не начнётся. “Мотор-и-начали!” никто не кричит. Может, на фоне пара недоумевающих мимокроков.Даже сценария нет.Ничего не происходит.Лакан утверждает: желание субъекта — это желание желания Другого.Мы не знаем, чего хотим, пока не увидим, чего хотят от нас.Главный герой — это тот, кто хочет быть желанным образом, центром внимания, носителем смысла.Но этот смысл не его.Он — функция желания Другого.Он хочет, чтобы кто-то увидел его как героя. Чтобы кто-то из-за него страдал, влюблялся в него, спасал, предавал, восхищался.Даже страдать он хочет красиво — чтобы кто-то заметил эту боль и сказал: ״ты особенный(ая)״.Драма нужна. Экшн.Оттуда и вот эти кринжовые посты с пацанскими цитатами и мудростями о волках, тигрицах.Но проблема в том, что этот Другой — отсутствует.Камеры нет. Оператор за тобой не бегает. Аплодисментов нет.Реальность не сверяется с выдуманным тобой сценарием.Да и актёров хороших не так уж и много. Даже в кино. Что говорить о жизни.И когда в ней не происходит так, как это было в фильме с любимым героем — начинается паника.Кастинг на главную роль провален.И снова страдать, пытаясь вытянуть роль хотя бы на номинацию киноакадемии.Синдром главного героя — это не про пафос. Это про страх.Быть незаметным. Быть обыденным. Не быть увиденным.Но в этом страхе и кроется шанс на выход из роли.В осознании, что ты не то что не главный актёр — а не актёр вообще.Что и жизни, в общем-то, как чего-то целого — нет.Есть цепь событий без сценария.Герой думает, что он — в центре сюжета.Что ему утром был подан знак судьбы.А на самом деле — он просто спалил омлет на сковороде и наступил на кота.В такой момент важно осознать, что никакой сюжетной арки не будет.Только кофе 3в1 в кружке.С печеньем ״Коровка״.Не герой — просто человек.Голодный, несобранный, не сыгранный.Не герой.Не антигерой.Не массовка.Даже не реквизит.Ты — просто ты.Литералли ю.#ПоехавшаяАналитика

#ЯОбъелсяКамышей

Трасса М11. Ночь.Слабый летний дождь.Дворники размазывают капли по лобовому стеклу, как феминистка — слёзы по щекам на сеансе у психоаналитика.В наполированной до блеска Audi A6 — гулкое рычание двигателя,свист турбины и Золото Рейна Вагнера. На спидометре — 200 км/ч.За рулём — Зигмунд Фрейд:очки, серый костюм, неприкуренная сигара в зубах.В зеркале заднего вида, — свет фар, кто-то сигналит.Чёрный гелик моргает дальним, требуя освободить левую полосу.Фрейд усмехается. Он не из тех, кто уступает при виде симптома.Гелик вырывается вперёд по правой, подрезает, оттормаживает Audi.Из него выскакивают двое бородачей с глазами, полными фрустрации и детского гнева.Барабанят по стеклу.Фрейд медленно его опускает.Прикуривает. Затягивается. Смотрит поверх очков.— Как ты едешь, маму твою ебал! — орёт первый.— Пидор, бля, рот твой ебал! — подхватывает второй.Фрейд выдыхает густой дым прямо в лицо первому. Стряхивает пепел ему на кроссовки.Поправляет очки.— Интересно… — говорит он с венским акцентом, глядя на первого. —Видишь ли, я мужчина, а значит — в твоих глазах я архетип отца.— Чё…? — бородач отшатывается.— Ты бессознательно конкурируешь со мной, как мальчик конкурирует с отцом за мать, и злишься не на меня, а на собственного отца, который мешал тебе овладеть матерью.Твоя фраза — это не оскорбление. Это симптом.Проекция Эдипова Комплекса.Ты хочешь унизить не мою мать — а хочешь отомстить за свою, и боишься, что я займусь с ней тем, чего ты сам хочешь, но не можешь себе позволить.Ты не мою мать ебал.Ты всё ещё хочешь свою.Бородач застыл, покрываясь испариной — то ли от гнева, то ли от внезапного воспоминания.Фрейд поворачивается ко второму.— Du! — произносит он, указывая рукой с зажатой сигарой. — В твоей агрессии слышен зов подавленной гомоэротической фиксации.— Да ты охуел! — выкрикивает второй, делая шаг вперёд.— Ja… — спокойно продолжает Фрейд, поправляя очки. — Ты орёшь не от ненависти, а от страха.Страха, что твоё желание — не то, каким ты хочешь его видеть, и пытаешься оттолкнуть меня, потому что боишься приблизиться.Агрессия — это маска возбуждения.Ты ненавидишь меня, потому что я — символ желания, которое ты не можешь признать.Ты не мой рот ебал.Ты хочешь, чтобы я ебал твой.Молчание.Бородачи переглядываются.Фрейд смотрит на них пару секунд.Задирает рукав, смотрит на часы.— Мне пора… — говорит он с лёгкой улыбкой. — Alles Gute, meine Herren.Он выдыхает плотный сгусток дыма в окно, врубает драйв, объезжает гелики с рёвом уходит в горизонт оставляя следы от шин на мокром асфальте.Бородачи стоят на обочине глядя ему вслед.У второго наворачиваются слёзы.Он берёт первого за руку.Тот не отдёргивает.#ПростоСигара

#СигмаСизиф