Edvb

Блядь Ну а как ее еще называть? Пацаны и мужики называли ее так за откровенные наряды и за то, что никому не давала. Бабы – за то, что их мужики носы в ее сторону всегда. Ольга была самой красивой девушкой нашего дома. Может и района. Одевалась она очень вызывающе, хотя короткие юбки это скорее вызов для провинциального поселка. К (не)счастью, еще и мозги у нее варили. И тусить она тоже успевала, не пропуская наших пьянок (а это был отдельный вид искусства – в поселке не было клубов, а при морозе от минус 15 не побухаешь, поэтому – подвалы, подъезды – ну как же не блядь, скажите вы). Но вот пока мы дружной дорогой шли в ПТУ, техникум – завод, Ольга поступила в институт на экономиста. И пропала из тусовки. А потом неожиданно вышла замуж за соседа на два этажа выше. Самый сильный в доме и, наверное, на районе. Неожиданно, потому что он бизнесмен торговец паленой водкой с тремя извилинами, а она бухгалтер с большим потенциалом на карьеру. Окружающие ее перестали называть блядью, опасаясь мужа, но зато муж стал называть. Ну а как? Она яркая, сексуальная, работает в офисе – неужели ни разу не дала никому? Я эту внутреннюю кухню узнал, поскольку поневоле стал ее психологом. Я учился в универе, она заказала мне несколько переводов на английском, разговорились, и ее прорвало. У мужа снесло крышу от ревности, и он чуть ли не ежедневно доходил до истерик, высказывая свои подозрения и называя блядью. А она не изменяла! Она делала быструю карьеру. А потом у нее сломались тормоза. В свои 30 она стала возвращать все недополученное. С разными партнерами. С коллегами, со случайными знакомыми, с девушками, с несколькими мужчинами сразу. И все описывала мне все в подробностях, жалуясь на то, что потеряла столько лет. Блядь так блядь. А я для нее был всего лишь психологом и другом – ну не оскорбление ли это для мужчины? Потом она ушла от мужа, он попытался возразить, но она занимала уже высокое положение в компании, приехала домой за вещами в сопровождении охраны, и мужа просто выгнали, пока она собиралась. С ней у меня встречи закончились, а вот муж стал «консультироваться». Обычно пьяный. Он приходил к ней и просил прощения на коленях, а она, смеясь, рассказывала ему про своих партнеров. Он умолял вернуться, кричал, ебись с кем хочешь, только не уходи. А она била очень расчетливо за все обиды. Блядь так блядь…. Муж сломался и запил. Несколько лет назад мы случайно пересеклись в родном городе – оба приезжали к родителям. Зашли в местный ресторан (ну а ей больше не с кем в «этой дыре»), я угостил ее вином. Она в руководстве крупной компании, семьи нет. Бывший муж погиб в пьяной драке. На сообщение о его смерти неопределенно пожала плечами. Красива, стройна и спортивна, несмотря на 40+. Над моими попытками приставаний посмеялась, «у меня с этим все в порядке». Вела себя скорее холодно, но в конце вдруг спросила, верю ли я, что она свое положение не п.здой заработала. Верю, Ольга, верю.

В молодости хочется заниматься стратегией и смотреть за горизонт, жизнь же учит копать лопатой и смотреть под ноги. Чем старше становлюсь, тем больше кажется, что лопата это и есть стратегия...

РоманМы познакомились с ним в онкологии: у меня болел близкий человек, а у него самого был рак. Мужчины реже болеют раком, он был практически моим ровесником, поэтому у нас не было выбора – мы стали общаться. Поначалу он выступил в роли психотерапевта. Я был откровенно в панике из-за болезни близкого человека (никак не гожусь на роль настоящего мужчины), и Роман мне очень спокойно объяснял все тонкости болезни и лечения. Это даже не спокойствие было, а смирение: он принял мысль, что умрет, и с этим жил. И он сильно помог.Потом я стал его психотерапевтом: я похоронил близкого человека, но общаться мы не перестали, он мне звонил. Он мне не был особенно интересен, поскольку мы были из разных социальных слоев. Но он звонил, а мне было стыдно отказывать ему в общении, все-таки он мне очень помог. И я предложил ему писать мне в вацап. Писать истории его жизни. А он согласился. Откровенно, ничего интересного там не было. Это были истории из детства: как играли в футбол, как он проколол ногу гвоздем и вместе с гвоздем поднял доску, к которой был этот гвоздь прибит (ну кто в нашем поколении не наступал на гвозди? И не единожды). В общем я его читал очень вяло, но просил писать еще, поскольку понимал, что ему это важно.Он не жаловался, не просил ни о чем, писал как-то обреченно, как будто долги отдавал. А потом написал, что врач ему сказал, жить ему осталось не больше 45 дней. Я не очень верю (совсем не верю) в такие прогнозы врачей, но попросил его писать мне в вацапе каждый день. Он рассуждал, о чем будет говорить с родителями ТАМ. А 16 октября 2021 года он перестал писать. А я даже не заметил. В оправдание скажу, что 15 октября у меня умер отец, и мне было не до Романа. Хотя это не оправдывает, можно смело кидать камень в меня. Вспомнил я где-то через неделю. Я не знал ни его родственников, ни его адреса! Но я его нашел. Через несколько дней после его смерти вскрыли дверь у него в квартире. У него не были ни родственников, ни друзей, ни просто знакомых, которые могли бы последить за ним. Родители умерли, с сестрой он давно не общался. Только я точно знаю: он сознательно ушел от всех. Прошло несколько лет, я сделал несколько попыток написать финальную мысль, но так и не смог.

ОднокашникиКак вы будете чувствовать себя в свои 50 лет, приехав в родной город, встретив своих однокашников и получив предложение набрать водки, снять телок и «оторваться»?.........ПредисловиеВ свои 20 лет пик жизни, ее ключевая концентрированная идея счастья и смысла жизни – набрать бухла, снять телок и «расслабиться».В свои 30 лет добухаешься уже настолько, что на предложение набрать бухла и все такое ссылаешься на занятость, но внутри жутко завидуешь. В свои 40 лет подобные предложения высокомерно отклоняешь, возомнив себя интеллигентом, и думая уничижительно о бывших друзьях: никакого духовного развития у этих бывших, одно бухло и телки на уме........В свои 50 опять жутко им завидуешь: у них до сих пор остались силы и просто желание вот на это вот все…

Гербарий В конце учебного года наш классный руководитель дала задание нам, второклассникам, сделать гербарии и принести их в сентябре на занятия. Родители сбагрили меня на лето родственникам во Владивосток, и моя любимая тетка прилежно и послушно пришивала к альбомным листам сорванные мной листья. Коллекция была неплохой: дуб, береза, смородина, малина (в том числе черная), абрикос, виноград и еще много наименований флоры Дальнего Востока. Я был горд и нес альбом в школу с высоко задранным подбородком. Помните свои чувства, когда вас обманывали взрослые? Никто из класса не сделал гербарий, а «классуха» просто не помнила о задании... Добро пожаловать в Мир взрослых.... Альбом встал на книжную полку. В 8 классе я стал писать стихи. Отвратительные, слюнявые, беззубые. Но чтобы мама случайно не наткнулась, я прятал их между станиц альбома гербария. Меня тогда сильно удивила сохранность листьев: они даже не пожелтели, видны были все прожилки. .... Поступив в университет, я решил сжечь результаты своего «творчества». Со стихами я расстался без сожаления, а вот гербарий сжечь не смог – листья уже составляли часть меня. ..... После похорон отца надо было очищать квартиру. У меня скопилась неплохая библиотека: весь Достоевский, Борхес, Солженицын, Шопенгауэр, Лосев, Мандельштам, Ахматова, Гумилев – мой юношеский литературный выбор. И гербарий. Листья были такими же живыми. Какой-то альтернативный портрет Дориана Грея. Сорок лет было альбому. Я касался кончиками пальцев листьев... Когда-то у меня была мечта по вечерам заваривать чай в чайнике и читать любимые книги. Мечта умерла. И тот по вечерам пьющий чай человек во мне умер. Я выбросил гербарий.