Почти десят лет назад, я написала текст, оглядываясь на свою жизнь в Москве. Сегодня, очищая заметки, было круто найти этот текст, вчитаться и вспомнить все истории, стоящие за каждым предложением. /// Москва - кладовка. В ней залег страх остановиться и оглядеться. Случайно улыбнуться. В ней нет дна и стенок, только шум и вечно летящий по гончарному кругу зеленый поезд кольцевой линии. Когда-то вино арбатское помогло получить мне диплом журналиста, я теряла одежду по пути домой ночью и никогда надежду. Падала на колени перед высотками, клялась, что это безумие в последний раз. Город, где ты себя плохо слышишь, где ты спишь и видишь поезд или самолет. Он подарил мне лучших друзей и велосипед, который возил по пустынным миусам, по набережной на рассвете, когда река золотая, а небо прозрачное. В Москве было время поэтов, восемнадцатилетия, одного бара и ощущения безнаказанности, абсолютной молодости и дикости. Здесь водка и слезы смешивались в подвале у Москва реки, когда черные кудри заворачивавшись за ухо и поцелуи казались невероятным угощением. Ты уходишь утром в пятницу и вернешься только вечером в понедельник. Где столько энергии снова взять и страсти? Это была зима, приходил холод и снег засыпался в карманы, остужал дыхание воздух и цветы стояли на столе как окаменелые в моих глазах. И лицо друга. Он попросил переехать к нему с котом и захватить сковородку. Я остановилась. Этому коту нежелательны переезды. И как хорошо, что страх перемен иногда тормозит развитие событий. Сменила квартиру четырежды после, кот до сих пор живет в последней. Кажется, что Москва за десять лет сделала из меня человека. Человека прямоходящего, который обрывисто пишет, непрерывно бежит, плохо спит и сжимает руки от холода. Он привык к отсутсвию запахов, кроме технических. И эмоций, кроме специально аккредитованных. Работающего, пишущего письма, заглядывавшего в чужие окна. Такого маленького человека в большом городе, в просторной квартире, где два кота и собака, балкон и слышен стук нард летом. И никого не знаешь толком, хоть и живешь в доме три года.В Москве ветер приносит мусор, люди боятся расслабиться, судорожно мечутся листья, а снег превращается в грязь. По улицам ходит человек, у него отняли дом, он врет или нет? Продает газеты - точно. Мне тошно от этого проклятого места, хоть бы оно догорело в моей памяти. Осталось как медитация, как пространство, но нет. Что-то тебя тянет туда, откуда бежал. Если дверь закрыта, хочется заглянуть, если выбежал из дома, точно что-то там тебя манит обратно. Утюг или печка. Любить этот город, всё равно что любить проститутку. Она рано или поздно уйдет и не вспомнит, только кончатся твои деньги. Или когда ты устанешь. Быт, такой как заработал; постепенно ползешь от большого кольца в малое, а потом катапультируешься за пределы и не можешь надышаться свободой. Оглядываешься, не боишься, что опоздал. Мне бы сейчас в тот день, когда я приехала и счастливее было только счастье. Все казалось большим, но простым, я искала глазами друзей и приключения. Все мельтешат, а ты в ритм и тоже. Троллейбус Б шатается среди иномарок, кто-то кричит, курит, спит в пробке, в переходе музыка и вода. В небе тонна свинца и под ногами каждые полгода новые дороги. Музыку перебивает, лает поток и грохот. Странно думать о городе в прошедшем времени, странно насколько его величие превращается в крошку после того, как ты сам от него отмахнулся, прошел этап и вернулся совсем другим, но таким же. Как становится всё равно, что скажут или куда не позовут, понравишься ты или нет. Как смешны становятся напускные и те, кто казался очень важным. Все кольца сузились, круги замкнулись, общие друзья перешли черту шести десятков. Такая сильная, дерзкая ли, плохо спящая. Большая Москва, такая маленькая. 27.11.2016
Оставить комментарий/отзыв